Любитель поэзии

Сколько себя помню, поэзию любил всегда. Ещё начиная с дошкольного возраста, а потом в начальных классах любил читать стихи Маршака, Чуковского, Барто. В старших классах с удовольствием читал и «взрослых» поэтов.

Все школьные стихи, которые нам задавали выучить, прекрасно помню и по сей день. Учил много стихов и не по «программе». Очень привлекала меня поэзия своей необычностью, ритмикой, чёткостью, изящностью фраз, поразительным умением человека в одной певучей строке выразить целый мир и до глубины души захватить тебя волшебными чарами слова.

С детства пробовал и я писать стихи – не получалось. В зрелые годы несколько раз пробовал – не получалось. Поэтические крылья стали у меня прорезаться где-то в 45 лет, когда более-менее стали получаться рифмованные строчки. Видимо, копилось-копилось желание самому попробовать, и вот – прорвало. Да ещё как! Слов нет, как сильно я увлёкся этим делом! Пишу и пишу. Идут чувства, идут строчки, идут мысли. Что бы я ни делал, чем бы ни занимался, а в уме всё равно рифмы крутятся.

Ещё я заметил, что, несмотря на то, что пишу обо всём, нет у меня каких-то определённых тем, но все стихи словно проходят через судьбу, через личный опыт, через своё собственное восприятие жизни. Тут я полностью согласен с В.Шаламовым, который сказал: «Поэзия – это душевный опыт». Грубо говоря, любое стихотворение поэт про себя пишет. Начал сочинять стихи в Стерлитамаке, долгое время писал не только «про себя», но и «для себя».

Положение в корне изменилось, когда в 2006 году переехал в Нефтекамск, в свой родной город, где меня так хорошо встретили и сразу приняли в свой коллектив местные поэты. Теперь я этот город стал любить вдвойне, втройне, потому что просто счастлив, что есть у нас такое замечательное, дружное объединение «Поэтический Нефтекамск». Это так подстёгивает, это так вдохновляет.

Я очень люблю поэзию. Эта любовь идёт со мной по жизни уже почти полвека, и за такой срок у меня появилось своё понимание поэзии. Что же она такое? Суммируя мнения многих умнейших людей, можно сказать, что поэзия – это тайна. А тайна, на то она и тайна, что никто не знает её истинную природу. Однажды на этот вопрос И.Анненский искренне ответил: «Этого я не знаю, но если бы и знал, всё равно не сумел бы выразить своего знания». Уж если Анненский так сказал...

Конечно, поэзия – это тайна. Может быть, поэтому и люблю её. Я хочу, чтобы и вы её полюбили.

Фото: Елена Аллаярова, «КЗ».

А.БУТОРИН.

 

Анатолий

Наверное, многие напишут об Анатолии Буторине. И я напишу, потому что – это очень больно, когда теряешь друга. Анатолий и слово «был» несовместимы. Потому что он – добрый человек, очень добрый, внимательный, веселый, честный. Поэт. Шахматист. Человек.

Нет, я не могу в это поверить и осознать, что его больше нет на Земле. Так не бывает, что человека больше нет. Потому что есть его дети, внуки. Есть его стихи. Есть память. Есть люди, которых он любил, и есть люди, которые любили его.

Мы ходили с ним на хоккей в наш Ледовый дворец на игры «Тороса». Он открыл для меня целый мир. Это было очень увлекательно – впервые смотреть игру не по телевизору, а вживую, на льду. Столько эмоций! Мы так кричали, так болели, что «Торос» победил! А в перерывах мы ели вкуснейшие чебуреки и пили кофе, а потом вместе шли по улицам нашего города. Анатолий – настоящий мужчина, сильный и добрый, умный, веселый. 

Когда Анатолий пришёл в наше литературное объединение – это было так естественно, так близко, он сразу подружился со всеми, влился в наш коллектив, с Игорем Селивановым они стали близкими друзьями. Игорь был справедливым критиком. И Анатолий с упоением работал над своими стихами. Стихи Анатолия становились ещё более ёмкими, цепкими, яркими.

Краткость – сестра таланта. А у Анатолия есть сборник стихов, который составлен из стихов в восемь строк, он так и называется «Восемь строк». Стихи порой печальные, что у поэта на сердце, о том и пишет. Но есть и юморные, и светлые. О любви. О жизни. О судьбе.

Нет, я не понимаю. Я не могу прощаться с Анатолием навсегда. Потом, когда-нибудь, позже. Не сейчас. Сейчас Анатолий жив в моём сердце, в моей памяти. И так будет всегда.

Р.САФИУЛЛИНА.

 

Памяти А.П.Буторина

Ушёл хороший человек!

Жаль, был его недолог век!

Стихи писал, любил, мечтал,

Отлично в шахматы играл.

Был журналист, фотограф классный,

Как друг, товарищ был прекрасный,

И, как мужчина, был красивый.

Он мог и дальше жить счастливо.

Со всеми нами был приветлив.

Болезнь подкралась незаметно,

И вмиг его вдруг потеряли.

Мы этого совсем не ждали.

Вот так живём мы и не знаем,

Что завтра нас всех ожидает.

Друзья! Давайте в дружбе жить,

Друг другу верить и любить,

Чужое мнение уважать

И никого не обижать!

Пусть дружбе той не будет края,

Ведь жизнь короткая такая!

Татьяна РОМАНЕНКО

 

Поэтический Нефтекамск

Анатолий БУТОРИН

Стихи и чувства

Я чувства выражу стихами,

Хоть я не Пушкин и не Фет,

Но я люблю их (между нами),

И для меня их лучше нет.

Я чувства строчками измерю,

Где будут рифмы хороши.

Поэт – профессия? Не верю!

Поэт – призвание души!

 

Суета

Я думал, что страдаю,

Ищу в окошке свет,

А в Библии читаю:

Всё суета сует.

Я думал, пропадаю,

Я думал, счастья нет,

А в Библии читаю:

Всё суета сует.

Я больше не страдаю!

И пусть, что жизни нет,

Зато я точно знаю:

Всё суета сует.

 

Лето и осень

Вот и осенью пахнуло,

Она двери распахнула.

На пороге. Всем привет!

Её лето не пускает

И с порога прогоняет:

Не пущу тебя я, нет.

Разогнало лето тучи,

Чтобы солнце – да покруче!

И жарищей как попрёт!

Что же осень? Не надулась,

Элегантно улыбнулась

И ушла. Ещё придёт…

 

Сон

Один мне часто снится сон.

Вокзал, платформа и перрон,

Людей спешащих суета

И мимо едут поезда.

А я от поезда отстал,

Перрон, платформа и вокзал,

Стою, растерян, оглушён.

К чему мне снится этот сон?

 

***

Пишу, себя ругаю,

Я не умею, знаю,

Витать в словах звучащих,

Летать в них словно птицы.

Нас много приходящих,

Поэтов – единицы.